Arriverà il giorno in cui anche il mondo con la sua guerra dovrà piegarsi al suono di una chitarra elettrica...

Quale dogma dovrei, ora, seguire.

non so perchè succede sempre tutto questo, ho voglia di scrivere e non so cosa...tutta la mia vita sembra un viaggio di LSD, non c'è niente di reale, disegni psichedelici, pastelli a cera che cadono e si scheggiano, il piatto con i biscotti di natale che finisce non appena lo si porta sul tavolo, il presepe che è stato levato da casa mia prima di marzo...cosa è questa vita? su cosa posso contare ora che non c'è più nulla su cui contare? non posso aspettarmi nessun comportamento ben definito dagli altri eppure sembra che io sappia ciò che fanno sempre un po prima che lo facciano...forse questa è solo la conseguenza del mio parziale inserimento del mondo. ho sempre vissuto in universi tangenti che credevo fossero miei, appartenere solo a me, forse in questi, ancora una volta, dovrei rifugiarmi

tutta la vita mi stà travolgendo e io credo di stare per annegare in tutte queste verità così false e ipocrite.

piango felice tra le coperte, mangio cioccolato nero e non ne sento il sapore, ma ne ho bisogno, e poi mi accorgo che nero o di qualsiasi altro tipo...non farebbe poi differenza sul mio palato. cosa è questo bisogno isterco di scarabocchiare con i pastelli a cera, questa famelicità nell'assaporare il loro odore...non capisco, non ho mai fatto cose del genere, non ho mai lottato con le bacchette della batteria come fossero spade, mai mi sono fatta sorprendere dai professori a cantare tutto ciò che dicevano sulla note di guccini e degli exploited, strano abbinamento penserete tutti voi, ma provare a metterl un po' insieme, ne uscirebbe fuori un gran concerto. forse ho dato un nome a questa macabra onda così dolce e felice...ma, forse, non è ancora il momento di svelarlo.

 

 

Andrea, questo è per te, e comunque era come dicevo iooooooooooooo IGNORANTE

A quale altro infimo miraggio,

a quale altro terribile sogno mi sottoporrai

o perfida mia stanca mente,

ti sconvolgi mistica anima tribale.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Passion of books

Inia…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Prefazione

 

 

Spero che questo libro, semmai verrà pubblicato o semmai qualcuno all’infuori di me lo leggerà, spero che possa darvi conforto in quei momenti in cui non sapete a cosa aggrapparvi e non ne conoscete il motivo, questo libro è un buon punto di appoggio, se non per i suoi contenuti, almeno per la sua consistenza materiale.

Vi auguro comunque tutto il bene possibile, spero capirete perché non voglio anticipare niente sul libro che state per leggere e spero che lo leggerete fino in fondo e che non parlerete male di me quando sarò morta e che criticherete questo libro con giudizio e con un profondo esame…

                                                                                                                    …spero di non avervi annoiato…e preparatevi, perché ora comincia la storia che tenterà di sconvolgervi la vita come niente hai mai fatto prima…qui ci sono i leoni.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“Le passioni, i motivi”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ed è così che inizia la mia storia che vi parlerà di una forza diversa da quelle che sentite di continuo…questa è la forza della passione che porta ad amare quanto di più caro puoi avere al mondo.

Ci sono persone per le quali la cosa che suscita in loro una tempesta di emozioni sono altre persone, c’è per chi un quadro è l’apice dei desideri e chi ancora si ritrova ad aspettare il momento nel quale si può infilare nelle coperte, prendere un buon libro e tuffarsi in avventure che sognerà la notte e che desidererà vivere davvero fino allo stremo delle forze ed altri ancor peggiori per i quali i libri sono unico mezzo di sostentamento, farebbero di tutto pur di avere quel volume o quel fascicolo o ancora una copia di quella edizione.

Si, farebbero cose che voi non osereste nemmeno pensare…o non vorreste riuscirci.

Molti stimerebbero quella gente per preso partito all’estremismo, altri li detesterebbero, ma ben pochi cercherebbero di capire fino in fondo il loro male…io mi sono trovata tra questi e questo libro parla di persone afflitte da mali che superano ogni dolore, ogni sintomo; che si tramutano pian piano nell’essere stesso dell’uomo, in qualcosa di cui non si possono più liberare, sono le passioni, i motivi, le ragioni, gli amori di cui vi voglio narrare e che vi schiavizzeranno…vi indurranno ad essere come loro, a far parte del loro male, a diventare quel male stesso…nulla di più.

 

Ancora una volta tese la mano ossuta verso lo stesso scaffale dello stesso scomparto della stessa libreria e come un rito prese sempre lo stesso, aprì la solita pagina e cominciò a leggere le medesime righe che solo per forza di volontà non conosceva a memoria. Gli occhi stanchi scorrevano a fatica tra le parole dell’antico testo con la fioca luce che illuminava l’umido e piccolo locale della biblioteca. Ormai l’anziano custode si era abituato alle serate, una volta odiate ora unico motivo di esistenza, alla luce del vecchio lume sempre nello stesso angolo nascosto a tutto il mondo e si rifugiava sulla sbilenca poltrona a far scorrere gli occhi sulla grafia elegante del vecchio libro, non che fosse particolarmente vecchio, ma in quella piccola biblioteca costituiva l’unico prezioso tesoro stampato poco più di un secolo fa. Ma non importava, il custode riteneva che in esso si trovasse tutto il sapere del mondo…non che parlasse di qualcosa in particolare, era più che altro un ammasso di parole scoordinate che andavano a formare massime filosofiche di uno scrittore di cui ormai nemmeno più i parenti si ricordano…di questo libro si sarebbe però potuto ammirare la pesante copertina in pelle laccata di rosso e ricucita in cuoio, la grafia in bei caratteri viola, ma non certo i contenuti…erano scialbi, inconcludenti; ma chi sono io per giudicare i contenuti di un libro? Io sono qui per scriverne un altro…

Era già da un po’ che Mortimer o Mo come usavano chiamarlo i giovani che lo conoscevano, si ritirava prima dalla sua lettura per prendere una sosta, dalla quale costantemente non si rialzava se non la mattina dopo…Eh si, l’aveva pure ammesso: stava invecchiando.

Anche sta sera le palpebre cominciavano a calargli, la mente ad annebbiarsi, le braccia a perdere forza ed il suo pensiero a vagare dove, al risveglio, non si ricorderebbe di essere stato. Al mattino l’avrebbe definita una nottata come le altre, si sarebbe lamentato degli acciacchi che lo colpivano costantemente ed avrebbe imprecato contro qualcuno lassù che sicuramente gli voleva male, eppure ogni sospiro in ogni notte era una storia come quella che potrei raccontarvi, e diversa da mille altre di mille altri…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dopo quì comincia la storia vera e propria che nn ricordo più dove l'ho messa...però parla di un sogno particolare del guardiano della biblioteca anche se lui nn appare...nn mi è mai piaciuta la sua figura come personaggio...io lo vedo come un rinsecchito inetto con i capelli bianchi, lunghi e sporchi...ho cercato dappertutto in tutte le cartelle il resto della storia e sono sicura che se leggerò il nome da qualche parte mi ricorderò sicuramente che è lei, ma in questo momento è come se stessi nuotando nell'aria, soffocata di miliardi di miliardi di tonnellate di polveri disperse nello spazio e poi sento assenza di pressione, non ricordo niente e le parole vengono fuori dalla tastiera in una maniera assurda, ma penso quando scrivo? penso a ciò che scrivo?

 

 

 

 

Tutti siamo poeti,

tutti abbiamo sognato almeno una volta di scrive in versi,

ciò che non sappiamo è che noi siamo tutti dei poeti

perché per esserlo basta saper provare sentimenti giusti e fortissimi

avere le parole nel cuore, sapere di cosa vuoi parlare

e al contempo basta non avere nulla da dire…

Chi un esercito di cavalieri, chi una schiera di fanti, / chi una flotta di navi dirà che sia la cosa più bella / sopra la terra nera, io dico / ciò che uno ama...

Ed ecco arriva l'alba so che è qui per me, meravigliosa come a volte ciò ke sembra nn è, fottendosi da se, fottendomi da me a quello che non c'è...x quello che non c'è... si, lo so ke ogni volta ke scrivo mi odiate xkè nn ci capite nulla...ma nn siete obbligati ne a leggere ne a compatirmi, e sappiate ke tutto ciò che scrivo, in fondo, infondo un senzo ce l'ha!!!!

"Ma alla sapienza è stata resa
giustizia da tutti i suoi figli." 

 è tutto tempo persooooooo